Умер Рэй Бредберри

[Klinsky]

Вчера, 6 июня, на 92 году жизни ушел один из замечательнейших писателей наших дней - Рэй Брэдбери. Он подарил нам такие замечательные книги как "Марсианские хроники" и "451 градус по Фаренгейту". Вечная ему память.

 

Вместо лишних слов я хочу посвятить ему рассказ.

 

 

Бункер. При входе в него сразу бросаются в глаза сухие стены с облупившейся штукатуркой и потрескавшиеся бетонные полы. В командном пункте есть только маленькое герметичное окно с освинцованным стеклом да древние пульты управления. Неожиданно из темноты выходят старое провалившееся кресло с порванной обивкой и торшер с тусклой лампочкой. Они попали сюда словно бы по нелепой случайности. Они выкрикивают о себе из угла. Они вклиниваются в окружающие их пульты с серыми экранами и кучи спутанных проводов, как яркое предложение среди математических формул. А потом обрываются, и слышны только пустота и эхо. Как ни странно, глухие шаги изредка разносятся по этим забытым временем корридоров. И человек в обносках, которые, скорее всего, когда то были либо плащем, либо пальто, входит в командный пункт бункера.

Несколько лет назад сгорел дом в одном из переулков мегаполиса, и теперь человек живет в старом бункере, построенном еще во времена холодной войны. Часто блуждает он по пустым тоннелям и заваленным хламом тупикам, а потом возвращается к себе в командный пункт. Сначала подходит к окошку и смотрит на свечи домов, похожие на богохульные пальцы, указывающие на небо. Потом протирает окошко рукавом и садится в кресло. Берет в руки книгу и водит невидящими глазами по строчкам, словно по привычке, но это от того, что читал он эту книгу уже тысячи раз. В этот момент его больше нет в этом бункере, он улетел, уплыл, убежал. Перед его взором плывут дома со смеющимися детьми, со счастливыми семьями и верными друзьями. И в каждом доме есть библиотека. Через мгновение все это сгорает в ужасном пламени, но теперь это его не пугает - он привык. Он бережно относит книгу к маленькому зеленому ящику в углу. С первого взгляда ящик незаметен, но потом видно что в нем несколько книг, аккуратно сложенных в алфавитном порядке.

"Возвращаюсь в реальность. Опять сухие стены. Торшер и окошко. Смотрю на стрелки часов с разбитым стеклом. 4:12. Рано, слишком рано. Можно еще отдохнуть. Встаю с кресла, подхожу к библиотеке. Рука сама тянется у букве "Р". Ну что ж. Так тому и быть. В праздник можно. Аккуратно. Главное не поранить переплет!"

Время пролетело летучей мышью и легко, словно крылом, задело впившегося глазами в страницу человека. Он очнулся и положил видавшую виды книгу на пол. Книга была старая, разорванная и заляпанная, да и была она не совсем книгой - всего лишь оторванной половиной книги. На обрывке титульного листа можно было с трудом разглядеть «4..1 п.. Ф..р....». Человек встал, потушил торшер, подошел к окошку и стал смотреть в него. Потом он пошарил в карманах и достал помятые бумажки и пригоршню монет. Улыбнувшись он вышел в дверь, и его шаги загудели эхом под потолком.

"Иду по улице. Светло, радостно, как и положено в праздник. По дороге пристал хулиган. Улыбнулся ему и пошел дальше. Он повертел у виска. Молодой еще. Растрескавшийся асфальт приятно шуршит под подошвами. Иду. Вот он - храм! Иду. Дверь. Покосившаяся на мою одежду женщина. Полка. Тянусь. Достал. Взял!Синь! Золото! Листы! Буквы! Бросил деньги. Асфальт. Лаз. Бункер. Кресло."

По улице, пошатываясь, бежал человек с безумным взглядом и в оборванном плаще, который развевался словно крылья, прижимая к груди синий прямоугольник книги. Он нырнул в дыру в земле и его шаги загудели по коридорам. Потом он забежал в комнату и упал в кресло. В его глазах исчезло безумие, теперь была видна только любовь. На зажатой в руках книге в синей обложке золотыми буквами было выведено:

Рэй Бредбери

451 градус по Фаренгейту

Человек читал, он забыл обо всем в мире, о том, как его жена и дети сгорели в ужасном пожаре. Он забыл, что у него есть только ящик с книгами, кресло и окошко и о том , что его отвергли люди, и ...

Через несколько часов он поднял голову и зашептал: «...И по ту и по другую сторону реки древо жизни, двенадцать раз приносящее плоды, дающее каждый месяц плод свой и листья древа - для исцеления народов». Он,улыбнувшись, заснул. И снился ему мир, в котором книги раздают на улицах, в котором у каждого есть дом, а в каждом доме библиотека. Он летел над этим миром и улыбался, а люди улыбались ему и от переполнявшей его благодарности из него сыпались страницы. Он превращался в книгу... Через пару минут на кресле остались лежать только две книги: одна синяя, с золотыми буквами и другая, с полустершимся названием и обугленными краями.

 

(С)Alex Klinsky

[Дозорный]

Нет слов